Au goût de son écume rose
C'est le coeur qui monte à la tête
Et tous les mots dont on s'entête
Se noient dans ceux qu'elle y arrose

La robe fluide aux tons vermeils
De la liqueur d'être amoureux
Habille en tissu capiteux
Tous les songes qui s'ensoleillent

Alors dans un sourire hilare
S'envole le sifflet d'un merle
Filet qui s'enfle et qui déferle
Sur le monde sans crier gare

Prise entre nos respirations
La brise se change en nectar
Qu'allume le feu des pétards
Jetés de chaque pulsation

Et nous regardons chaque jour
Comme le plus beau des trésors
Avant n'était que pas encore
Et maintenant dure toujours

S'entrouvre une brèche
Parmi les broussailles
Où des fleurs fraîches
Rient de la grisaille

Du bonheur l'indice
Dans la vie confuse
Souviens-toi jadis,
de la joie diffuse

Le coeur pimenté
D'une chaleur forte
Prise à la gaité,
Qui tant réconforte

Vois les broderies
Mise à ton bouquet
De tes rêveries
Ouvre le loquet

Une fine pluie
Toute en perles d'ennui gris
Pleure des petits bruits

Le vent de sortie
Siffle dans le noir de nuit
D'ivres mélodies

Sur leurs sons unis
Vous vous êtes endormis
Bonne et douce nuit

Sur leurs sons unis
Que vos rêves soient jolis
Bonne et douce nuit
.
.
(Pour Papier Libre, la nouvelle consigne de Nath)

La petite plume oeuvre jusqu'au matin.

Oh, n'être dans l'éther
Que l'éclair éphémère
Qui aussitôt s'éteint,
Et sans laisser de traces
A travers temps passer,
Figé dans la douleur et par un mal étreint ?

Refermer le cratère,
Au volcan des ardeurs,
Sentir les éruptions
Exploser ses entrailles,
Mais se mettre à l'abri
De toute condamnation
Concernant les ravages de sa lave en fusion ?

La petite plume oeuvre jusqu'au matin,
Noircissant, laborieuse,
Tous les feuillets du monde.

Et n'être dans le livre
Que cette page blanche,
Où le seul mot qui sonne est le glas du silence,
Garder muets les autres
Si au bout de l'écrit
La seule encre qui coule est rouge de son sang ?

Et ne jamais dénouer ses lacets intérieurs,
Succombant à la peur
Qu'en poussière ne tombent
De trop vieilles images,
Pour les vautours faciles
A disperser de l'aile ?

La petite plume oeuvre jusqu'au matin,
Et rien
Ne s'éparpille au vent.

Et mettre son trésor, scellé, dans un cercueil,
Puis le jeter au fond d'un océan de larmes,
Fait de l'eau et du sel que l'on n'a pas pleurés
Et qui de jour en jour a innondé son âme,
Pour le garder jaloux, perdu, à jamais sien,
Sans que nul ne puisse estimer ces joyaux,
Les laisser, les aimer, ou leur faire un écrin ?

La petite plume oeuvre jusqu'au matin,
Noircissant, laborieuse,
Tous les feuillets du monde.

Et n'être dans le livre
Que cette page blanche,
Où le seul mot qui sonne est le glas de l'absence,
Absence de ces yeux qui pourraient s'y poser
Et comprendre le sens de tout ce qui se tait ?

Oh, bâtir de son coeur comme une forteresse
Dont les murs insondables
Protègent ses secrets,
Château fort inviolable
Dans lequel se terrer ?

La petite plume oeuvre jusqu'au matin,
Et rien
Ne s'éparpille au vent.